È quanto di più complesso bisogna accettare, qualcosa da condividere con la propria anima che vive in un lutto che non riesce a comprendere e del quale non può nemmeno liberarsi attraverso le lacrime. Come la sfumatura di un colore che in realtà non è mai esistito e che per quanto tu possa descrivere bene, nessuno potrà mai vedere, nemmeno i tuoi occhi, gli stessi che, invece, riuscivano a vedere cose che nemmeno esistevano. È la distanza di una voce che pronuncia parole che altri hanno pensato. È il bagliore di una smorfia che trapela una dolce rassegnazione. È certezza. È una libertà che ha le sbarre di una prigione. È una verità fatta di predisposte menzogne.

Le nostre.

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